Desaliento

El frío de abril da irrealidad al cielo por haber llegado tan tarde. Es solo este frío a deshora el que ha propiciado el desastre. Si la devastación hubiera llegado un minuto antes de la tragedia, pensamos, la sangre enferma no se hubiera propagado tan deprisa, y nos hubiéramos ahorrado el tener que ahogarnos en nuestro propio veneno.
Fue después del beso en espiral cuando nuestra última mirada cayó al suelo, rompiéndose con un lánguido estrépito. En ese momento tuvo lugar nuestro vértigo y nuestra tragedia. Como la de los grandes héroes griegos. Se empieza a morir bien en fragmentos de espejos reflejados. Pero el estruendo de cristales rotos de nuestras miradas al romperse no sobresaltó a nadie. Ni a nada. Ni a nosotros. Que pasaría esto ya deberíamos haberlo adivinado porque de antemano lo supimos. Y es que cuando la voz solo sirve para cantar a los sordos es grave.
No hay otro secreto que este. No hay solución de continuidad. No hay otro final posible. No se puede vivir sin vértigo, ni sin esta tragedia nuestra, que nos embota como la fiebre incubada en un frío mes de abril.