El temor y la escarcha se acumulan bajo los párpados violáceos

Nunca imaginé que tuvieras bloqueos. Creí que eras un genio con inspiración ilimitada. Creo que te sobreestimé "un poquito" al pensar que no eras como el resto, pero no puedes juzgarme como estúpida; lo que pasa es que tus historias me maravillan y me hacen estremecer el alma de una manera increíble. Sé que siempre dices que todo lo que cuentas es tan cierto que son puras mentiras. Eso es lo que más me gusta. Saltas de la violencia al amor más sublime e idealizado, por eso te prefiero antes que a García Marquez o que Horacio Quiroga, que son mis favoritos. Imagino que tú preferirás a Shakespeare, pero a mí me parece muy exagerado. No logran convencerme las actitudes de sus personajes. Prefiero los locos con una justificación freudiana y no los que se enamoran a primera vista solo porque... ¿qué? tal vez el solsticio o una razón que nadie sabe. En el fondo el amor no existe y se trata solo de la unión de una o varias soledades. Olvídalo. En verdad supongo que no te gusta Shakespeare. No aparentas tener un carácter compulsivo, solo esa impostura de la angustia. Por ello me apena tanto que se hayan acabado las historias, que ahora tu autobiografía esté hecha jirones y con las costuras forzadas. Por mi parte te cuento que aquí la luz no volverá a brillar hasta que salgas del invierno y cambies la sangre viciada, anémica y espumosa que corre por tus arterias por algunos sueños algo más cobrizos. Y recuerda que si alguna vez superas el bloqueo y vuelves a querer contarnos tu verdad a base de mentiras, te estaremos esperando.