Ese beso

Sin darme tiempo, captura mis labios con los suyos. No me lo puedo creer. Me está besando. Siento un mareo intenso, todo mi ser se concentra en el beso. Le paso la mano por la nuca y empiezo a devolverle el beso. Ya es tarde.

Siento cómo se separa de mí y lo pierdo para siempre.


-         Vete. Vete ya.

Sin pensarlo dos veces, sin mirarlo siquiera, cojo como puedo el bolso, el móvil y mi carpeta con una mano y, sin mirar si vienen coches, abro la puerta y corro. Corro sin mirar atrás. Aunque quisiera, no hubiera podido.


Al llegar a la esquina, donde ya no puede verme, me apoyo contra la pared y me cubro la cara con las manos. Me tiemblan las piernas, me duele el estómago y tengo lágrimas en los ojos. Pero lo peor es que me ha marcado a fuego con sus labios. Seguro que es sugestión, pero siento que me arden. Lo siento de veras. Y nunca antes me había pasado.

En mi cabeza retumba una cita, como si esa fuera mi sentencia: “Ese será el beso por el que medirás los demás el resto de tu vida”.

Tiempo

             

La indecisión es un verdugo capaz de matar al futuro

Te encontrabas parada inmóvil en un camino sin fin, no sabías hacia donde ir. Los senderos abundaban pero aunque lo intentaras no podías distinguir alguno. Entonces comenzaste a pensar y a cuestionarte. ¿Te has parado a pensar alguna vez como una decisión sin importancia puede cambiar totalmente el rumbo de tu vida? No podías encontrar una respuesta, ¿o acaso sería que no querías encontrarla?. Empezaste a caminar, estabas sola, no había nadie en los alrededores y eso no te daba ánimos, querías despertar una mañana y decir:  "No deseo nada más, vivo buscando ése atisbo de entusiasmo, ése ánimo de emoción sin el cual vivir no tiene sentido." Era así, lo sabías, pero era inútil seguir buscándolo, no lo hallabas. Algo te impedía seguir tu búsqueda, estabas atrapada.. ¿En el sendero?. No, estabas atrapada en tí misma, te impedías progresar, pero comenzaste a darte cuenta..

Multiplicalo por infinito y apenas tendrás un atisbo de lo que hablo.

Sudor y desorden

Sueños inquietos entre sábanas manchadas de alcohol y lápiz de labios permanente. Hay días que escuecen mucho más que las heridas curadas con ginebra y limón. Aún no sé si hoy es uno de esos días.

Parafilias (y parafobias) I

Todavía no se ha cerrado la puerta y ya su mano exploradora busca. La conversación continúa alrededor. Ella sonríe: desde que viste faldas con mucho vuelo es todo más fácil. Hay más gente que otros días en el ascensor. Siente la mano que sube por sus muslos y se aventura en su cara interna. Vuelve a sonreír cuando percibe la sorpresa de él, su breve titubeo al descubrir que no lleva bragas. Pero no hay tiempo, la mano avanza y dos dedos entran con decisión, se demoran, juegan. Ella separa un poco las piernas, se deja llevar. Cuando el ascensor aminora él se acerca más, casi siente su aliento detrás, en la curva del cuello. Se abre la puerta, los compañeros van saliendo. Sus ojos se encuentran un momento, él se lleva entonces los dedos empapados a la boca y ella nota en las mejillas el calor del rubor, y otro calor más urgente le arde en el vientre.

Se separan. Mañana, con suerte, el ascensor irá más lleno... o quizá vacío.

Querido Charles

Siempre he sostenido que todos somos iguales, más allá de diferencias propias culturales y antropológicas, tenemos las mismas obsesiones. Pasión, sexo y muerte. Ya está, esto es todo. No importa lo que leas, de lo que hables o lo que pienses. Al final, de una manera o de otra, todo lleva a lo mismo. Muchas veces ocurre de una manera velada y sutil, por lo que es difícil evadir esa red compuesta por un acervo cultural que venimos arrastrando desde hace años y años. Por eso, al final todos volcamos las mismas obsesiones. Carece de importancia la combinación de palabras y comas que uses, si hay más o menos adjetivos, si es más o menos desalmado o lacerante. Ya ha sido escrito. Y sobretodo, ya Bukowski lo habrá echo mucho mejor que tú. Ni si quiera la inspiración es original, por tanto solo queda copiar con estilo.